| Semence di cjere lontane, semence ch'a passe ta l'ârie semence cence radîs, cence frontiere a è sûr di un sorêli fuart e par leç a no à un passepuart a è sûr da neif ch'a ven a taponâ i confins Son curts i pinsîrs ch'a si cjatin, luncs i pinsîrs ch'a si lassjin freits i amôrs a peraules intune lenghe inventade si pierdin pal ordin las leçs ch'a metin doi oms al contrari ch'a metin doi oms a stâ insieme ma intun lûc a une place Ch'a si vîf di mûrs e di balcons adalt e di timp che dut al puarte vie come âghe di flum che da simpri a va come âghe di flum che da simpri a reste aì Da un pouc i ai segnât sul lunari ta cuinte stagjon di chest an la int ch'a no à un paîs e a vîf come âghe passade se alc a ti scjampe di man fossie la roube plui biele se il câs a ti iude a colâ tu iuditi a iovâ E a 'nd è cualchi dì di lancûr par nou timp o tart a è cussì par nou ch’i pensin che il pinsîr si movi dome a peraules par nou ch’i sin fats di sigûr e denti sin âgrimes cjaldes par nou ch'i sin fats di cidin e ch'i vivin di mercjât |
Seme Seme di terra lontana, seme che passa nell'aria seme senza radice, seme che non conosce frontiere è fratello del sole che per legge non ha passaporto è fratello della neve che cade e nasconde i confini Sono corti i pensieri che si incontrano, lunghi i pensieri che si lasciano freddi gli amori a parole in una lingua inventata Si perdono le leggi che mettono due uomini l'uno contro l'altro che mettono due uomini a vivere insieme in un posto a una piazza Si vive di mura e di finestre alte di tempo che tutto porta via come acqua di fiume che da sempre va e da sempre resta lì Da un po' ho segnato sul calendario nella quinta stagione di quest'anno la gente che non ha un paese e vive come acqua stagnante se qualcosa ti scappa di mano anche la cosa più bella se il caso ti lascia per strada tu aiutati a rialzarti C'è qualche giorno di malinconia per noi prima o poi è così per noi che pensiamo che il pensiero si muova solo a parole per noi che cerchiamo il sicuro e dentro siamo lacrime calde per noi che siamo fatti di silenzio e viviamo di mercato |
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Luigi Maieron